Fazes-me, uma metá-fase. Sou um conjunto, um conforto, um lamento, e um desejo. Sou o não concreto, à porta entreaberta, que espera qualquer sentimento. Sou a poesia que nasce da euforia de quem escreveu.
Escreveu pra não explodir-se. Sou palavras vomitadas no ritmo descompassado. Ai, vê que agonia? Sou tanta coisa que não sou nada. E aconteço sem perceber-me. E estrago meus limites, tão timidamente traçados. Surpresa, vejo que em mim, cabe o universo todo. E muito mais. Medos e quedas. Termino-me assim. Aniquilada por ser muito. Por ser quase nada. Poeira encabulada..
(Autor desconhecido)
As palavras não nascem amarradas. Elas saltam, se beijam, se dissolvem. No céu livre por vezes um desenho. São puras, largas, indevassáveis.
domingo, 27 de março de 2016
segunda-feira, 21 de março de 2016
Sem-entes
Nos jogaram à terra,
e então jogaram a terra.
Ao pó retornaremos?
Podíamos ver a terra escorrer por entre os dedos frios e acusadores
Sentimos ela nos tomar,
nós afundamos!
Éramos minoria... toda aquela terra,
e nós
perdidas naquela imensidão de nada
Eles se foram sem olhar pra trás
Estávamos abaixo do solo que eles pisavam,
brotando,
rompendo,
crescendo,
à luz.
Nos enterraram.
E mal sabiam que éramos sementes.
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